[Бэр Мелан]

РАЗГОВОР У РУЧЬЯ

- Ты считаешь меня чудовищем? Тварью, недостойной жить? – Мистле тихо подошла и уселась рядом. Цири промолчала, продолжая глядеть на быстро бегущий ручей. Казалось, вода напоминала о прошлом. Спокойных днях, что ушли навсегда.
Молчание стало невыносимым, и Фалька не выдержала. В голосе девушки смешались раздражение и обида.
- А сама ты как думаешь? Помогла, называется, да?! Добренькая больно? Пошла ты… - к горлу подкатывались слезы. Цири вспомнила уроки Геральта и заставила себя успокоиться. Голос ее зазвучал ровно. - Пойми, я вам благодарна. Вы спасли меня. Но я хочу иметь выбор.
- Выбор, - прошипела Крыса. Ее глаза сузились от ярости, - нет его, нету. Ни у нас, ни у тебя, ни у кого… Думаешь, мне это нравится? Грабить и убивать? Что ты знаешь обо мне?! Что, мать твою!
- Ничего, - спокойно ответила Фалька. Она чувствовала, что собеседнице надо выговориться, поэтому продолжила, - расскажи, если хочешь.
- Не хочу, - буркнула Мистле, - но ты теперь одна из нас. А среди своих принято делиться. В том числе и проблемами. Не хочешь?
Фалька усмехнулась и поправила беретик.
- Не сейчас. Потом, наверное. Начни ты первой.
- Ты ведь почти дитя, - Мистле провела тонкими пальцами по щеке собеседницы. Фалька дернулась, но осталась на месте. Ее приняли в свою среду; одиночке приходится несладко. Это Цири уже поняла. Час Презренья, время, когда видишь истинную суть человека. Ведьмачка вздохнула.
- Совсем не знаешь жизнь. И я была такой. Еще год назад. А кажется, что с того времени пошли десятилетия.
- Так и будешь говорить банальности? – поморщилась Цири. - Я за свою жизнь наслушалась этого. Тошнит уже.
- Тошнит, говоришь! – пальцы Крысы больно вцепились в предплечье Цири. - Ты не знаешь жизнь… Думаешь, тебе хуже всех живется на свете?.. Ни хрена! Ты не знаешь, каково другим. Тебя не насиловала толпа мужиков… Ты не знаешь, что чувствуешь, убивая…
- Я тоже сегодня убила, - огрызнулась Цири, вырываясь, - если у кого-то проблемы с памятью, то…
- Да ну… - зло рассмеялась Мистле. В ее руке блеснул кинжал. - А знаешь ли ты, как убивают коротким клинком? Впервые удерживая оружие… Как раз за разом вонзаешь в тело. Потому что враг стоит и держит тебя. Тебя трясет от страха и ярости. Рукоять становится липкой от крови врага, а ты все продолжаешь бить. Потом он, наконец, падает. Ты видишь, что нанесла больше двадцати ударов. Чувствуешь чужую кровь. На лице, руках, одежде… И ты блюешь прямо на труп. Ты чувствовала это?..
- Нет, - ответила, помолчав, Цири, - и я сочувствую тебе.
- В ж… засунь себе это сочувствие, - буркнула Крыса, запихивая кинжал обратно в ножны. - Я ненавижу, когда меня жалеют. Есть меч, есть соратники, есть кони. И есть возможность отомстить.
- Кому? – удивилась Цири.
- Всем. Тем, кто больше богат. Кто не лишился всего, как мы. Кто не попал в руки работорговцев. Кто считал себя лучше, чем я. Особенно их я ненавижу, - зло прошипела Мистле.
- Забудь, - Фалька обняла собеседницу и прошептала ей на ухо, прижав девушку к себе, - не думай о них. Они недостойны этого.
- Ага, - тихо отозвалась Мистле. Они сидели молча, пока солнце не исчезло за горизонтом. Наверное, именно тогда в их сердцах зародилось чувство.